317. Catavento (Windmill)

O mês de Março veio rastejando na miséria, após um Fevereiro ligeiramente descuidado.

E eu que pensava ter acertado todos os meus pecados, estou chorando sangue. Revirando meu âmago, pagando a fome com meu próprio corpo débil.

Girando feito um catavento, impossível de se controlar. Me encontro sem movimento, sem respostas concretas. Apenas hipóteses.

"Se não girar, não haverá movimento..."